Partie 3 :
La respiration de Lucas s’arrêta, suspendue dans le silence lourd de son bureau. Les yeux d’Emma. Ces iris d’un bleu-gris presque translucide, cerclés d’une fine ligne d’argent. Un trait génétique si rare qu’il n’appartenait qu’à une seule lignée dans tout le Massachusetts : les Blackwood. Plus précisément, c’étaient les yeux de Thomas. Son petit frère. L’homme qu’il avait enterré de ses propres mains douze ans plus tôt.
L’esprit de Lucas, d’ordinaire une machine froide et calculatrice, menaçait de se fracturer. Douze ans. Cette petite fille devant lui, tremblante dans son tablier trop grand, devait avoir environ onze ans. Le calcul mental fut foudroyant.
« Emma, » dit Lucas, sa voix n’étant plus qu’un murmure rauque, dénué de toute l’autorité redoutable du chef de la mafia de Boston. « Quel est le deuxième prénom de ta maman ? Madeline, c’est bien ça ? »
La fillette hocha la tête, serrant la couverture en laine qu’Harold venait de lui déposer sur les épaules. « Oui, monsieur. Sarah Madeline. »
Les souvenirs affluèrent avec la violence d’un tsunami. Sarah. La jeune femme de chambre irlandaise engagée au manoir peu avant la mort de Thomas. Lucas se souvenait de la façon dont son frère la regardait, des murmures étouffés dans les couloirs, des sourires volés. Leur père, le patriarche impitoyable des Blackwood, n’aurait jamais toléré une telle union. Puis, il y avait eu l’explosion de l’entrepôt, le corps calciné, la montre fondue. Sarah avait disparu du domaine le lendemain des funérailles. Lucas avait cru qu’elle avait fui le chagrin.
Elle n’avait pas fui le chagrin. Elle avait fui pour protéger l’enfant qu’elle portait. L’enfant de Thomas.
L’instinct reprit soudain le dessus, effaçant le choc pour laisser place à une fureur glaciale. Sarah Carter était en train de mourir dans un appartement délabré des Narrows, empoisonnée par un homme mystérieux.
Lucas appuya sur le bouton rouge dissimulé sous son bureau. Moins de cinq secondes plus tard, Harold fit irruption dans la pièce, l’arme au poing, suivi de deux autres gardes du corps.
« Harold, » aboya Lucas, le ton tranchant comme une lame. « Mobilise l’équipe médicale Alpha. Immédiatement. Pas d’ambulances, prenez les SUV blindés. Allez à cette adresse dans les Narrows. » Il tendit le CV froissé. « Il y a une femme là-bas, Sarah Carter. Elle a été empoisonnée il y a moins de deux heures par une neurotoxine à action lente. Vous défoncez la porte, vous la stabilisez, et vous me la ramenez vivante. Si elle meurt, vous répondrez sur votre propre vie. »
Harold écarquilla les yeux l’espace d’une fraction de seconde avant de hocher la tête. « Bien, monsieur. Et la petite ? »
« Elle reste avec moi. Verrouillez le manoir. Niveau de sécurité Rouge. Personne n’entre, personne ne sort. »
Alors qu’Harold aboyait des ordres dans sa radio en courant dans le couloir, Lucas s’agenouilla à nouveau devant Emma. Elle buvait son lait chaud à petites gorgées, ses mains minuscules tremblant autour de la tasse en porcelaine.
« Emma, écoute-moi très attentivement, » dit-il doucement. « Mes médecins sont partis chercher ta maman. Ils sont les meilleurs du monde. Ils vont la sauver. »
Une lueur d’espoir immense éclaira le visage de l’enfant. « Vraiment ? »
« Je t’en donne ma parole de Blackwood, » jura-t-il, réalisant l’ironie poignante de ses propres mots. « Mais maintenant, j’ai besoin que tu me dises… l’homme en gris. L’homme qui empestait la fumée froide. Avait-il une particularité ? Quelque chose sur son visage, ses mains ? »
Emma plissa le front, fouillant dans sa mémoire d’enfant. « Il portait des gants noirs en cuir. Même pour tenir le café. Et… et quand il s’est penché, j’ai vu son cou. Sa peau n’était pas normale. Elle était toute plissée, brillante et rose foncé. Comme du plastique fondu. »
Le sang de Lucas se figea dans ses veines. Des cicatrices de brûlures.
Avant qu’il ne puisse prononcer un mot de plus, les lumières du manoir clignotèrent brutalement, puis s’éteignirent.
La pièce fut plongée dans les ténèbres, seulement éclairée par les éclairs stroboscopiques de l’orage à l’extérieur. Les générateurs de secours auraient dû prendre le relais en un dixième de seconde. Ils ne le firent pas. Ce n’était pas une panne. C’était un sabotage de l’intérieur.
Lucas attrapa instantanément son Glock sur le bureau en acajou. Il poussa Emma sous le lourd meuble en bois massif.
« Reste ici. Ne fais pas un bruit, quoi qu’il arrive, » murmura-t-il.
Le silence qui suivit était assourdissant, seulement brisé par le martèlement de la pluie sur les vitres blindées. Puis, un bruit glaçant retentit : le craquement sourd d’un corps lourd tombant sur le parquet dans le couloir, suivi d’un cliquetis métallique. Quelqu’un venait de neutraliser les gardes du deuxième étage.
La double porte en chêne grinça.
Un éclair déchira le ciel noir, illuminant brièvement la silhouette encadrée dans l’embrasure de la porte. L’homme était grand, vêtu d’un costume gris clair immaculé, malgré la tempête. Une forte odeur de cendres froides et de produits chimiques envahit la pièce.
« Bonjour, grand frère. »
La voix était rocailleuse, abîmée, comme si les cordes vocales avaient été râpées par des lames de rasoir, mais l’inflexion sarcastique était indéniable. C’était une voix que Lucas n’avait pas entendue depuis quatre mille trois cent quatre-vingt jours.
Lucas braqua son arme droit sur le cœur de l’homme. « Thomas. »
L’homme avança lentement dans la pénombre, allumant une petite lampe torche tactique qu’il posa sur une étagère pour créer une lumière crue et rasante. Il retira son chapeau fedora et ses gants en cuir.
La moitié gauche du visage de Thomas Blackwood n’était plus qu’un amas de chair cicatrisée et tordue, l’œil gauche étiré vers le bas par la peau fondue. Ses mains étaient rongées par d’anciennes brûlures. Mais l’œil droit, ce fameux œil bleu-gris, fixait Lucas avec une haine pure et incandescente.
« Tu as l’air d’avoir vu un fantôme, Lucas, » ricana Thomas. « Ou peut-être es-tu juste déçu que les flammes n’aient pas fini le travail que ton père et toi m’aviez préparé ? »
Lucas garda son arme parfaitement stable, bien que son cœur batte à tout rompre. « Je n’ai jamais voulu ta mort, Tommy. J’ai pleuré sur ta tombe. J’ai déclenché une guerre de trois ans contre les O’Sullivan pour te venger. »
« Les O’Sullivan ! » cracha Thomas avec un rire qui se transforma en une toux grasse. « Tu crois vraiment que c’étaient les O’Sullivan ? Réfléchis, Lucas. Qui avait intérêt à me voir disparaître ? Notre cher père. Il savait que j’allais m’enfuir avec Sarah. Il savait que je refusais de me salir les mains dans vos affaires de drogue et de sang. Il a fait piéger l’entrepôt, Lucas. Ton propre père m’a fait rôtir vivant. »
Lucas encaissa le choc en silence. L’ancien parrain était un monstre, c’était un fait connu. Qu’il ait pu ordonner l’exécution de son propre fils par fierté familiale n’était malheureusement pas impossible.
« J’ai rampé hors de cet enfer, » continua Thomas, la voix tremblante de rage contenue. « Laissé pour mort dans les décombres. J’ai échangé mes vêtements et ma montre avec un pauvre SDF camé qui s’abritait là, juste avant que vos hommes ne viennent inspecter les restes. Puis j’ai disparu. Je devais vous faire croire à ma mort, sinon le vieil homme aurait traqué Sarah et l’aurait tuée avec notre enfant. »
« Alors pourquoi revenir aujourd’hui ? » demanda Lucas, ses yeux dardant vers l’ombre sous le bureau où se cachait Emma. « Le père est mort il y a cinq ans. Tu aurais pu revenir. Tu aurais pu me le dire ! »
« Et réclamer quoi ? » rétorqua Thomas en faisant un pas de plus. « La pitié de mon grand frère, devenu le roi de la pègre à la place du père ? Je n’ai pas passé douze ans dans les ombres pour revenir faire l’aumône. J’ai bâti mon propre empire, Lucas. Depuis la Russie, jusqu’aux bas-fonds de Boston. Je suis l’homme en gris. L’homme que tes lieutenants redoutent en secret. »
Lucas comprit soudain l’ampleur du complot. « La bombe sous ma Bentley. Il y a sept jours. C’était toi. »
« C’était un avertissement, » corrigea Thomas. « Pour te montrer que tes murs d’argent ne peuvent pas te protéger des fantômes. J’aurais pu te réduire en cendres ce jour-là. Comme j’ai brûlé. Mais ce n’était pas suffisant. Je voulais ton trône. Et je voulais que tu saches pourquoi tu tombais. »
Lucas secoua la tête, le dégoût remplaçant peu à peu la stupeur. « Et Sarah ? Ta propre femme, la mère de ta fille ? Tu l’as empoisonnée ? »
Pour la première fois, le visage défiguré de Thomas tressaillit, révélant une brèche dans sa carapace de monstre. « C’était nécessaire. Tu es paranoïaque, Lucas. Jamais un inconnu n’aurait pu passer tes grilles, encore moins entrer dans ton bureau. Mais une petite fille innocente, bravant la tempête pour le travail de sa mère mourante ? Je savais que ton ego et ta curiosité te pousseraient à la faire entrer. Sarah n’était pas censée en mourir. Je lui ai administré juste assez de toxine pour la neutraliser pendant vingt-quatre heures. Le temps qu’Emma vienne ici et t’apporte la montre, le temps de paralyser ton système de sécurité et de te trouver seul. »
« Tu es devenu bien pire que notre père, Thomas, » murmura Lucas, abaissant très légèrement le canon de son arme. « Tu as utilisé ta propre fille de onze ans comme cheval de Troie. Tu l’as fait marcher seule, la nuit, à côté d’un cratère de bombe. Tu l’as terrorisée. »
« Je l’ai endurcie ! » rugit Thomas, sortant à la vitesse de l’éclair un pistolet silencieux de son manteau gris.
Le mouvement était rapide, trop rapide pour un homme normal, mais Lucas avait survécu à deux décennies au sommet de la chaîne alimentaire. Les deux frères se braquèrent mutuellement, la tension dans la pièce devenant électrique.
« Baisse ton arme, Lucas. Mes hommes ont encerclé le domaine. Ton équipe médicale est probablement déjà tombée dans une embuscade dans les Narrows. Sarah est morte. Ton empire m’appartient. Dis au revoir à… »
« Non ! »
Le cri perçant déchira le bureau. Emma venait de ramper de sous le bureau. Elle se dressa entre les deux hommes, son petit tablier blanc flottant comme un drapeau de trêve illusoire.
Thomas se figea. Son œil valide s’agrandit de stupeur. « Emma… Qu’est-ce que tu fais là ? Va-t’en ! »
L’homme en gris n’avait pas prévu que sa fille soit toujours dans le bureau de Lucas. Il s’attendait à ce que la sécurité l’ait déjà enfermée dans une aile éloignée.
« Tu es le monstre, » sanglota Emma, ses petits poings serrés de colère et de peur. Elle fixait l’homme défiguré, sans savoir qu’il était son père, ne voyant en lui que l’agresseur de sa mère. « Tu as fait du mal à maman ! Laisse Monsieur Blackwood tranquille ! »
L’ironie cruelle de la situation frappa Thomas de plein fouet. Sa propre fille, son propre sang, qu’il croyait utiliser comme pion, défendait l’homme qu’il venait assassiner. Le bras tenant l’arme silencieuse de Thomas trembla légèrement. Une fraction de seconde d’hésitation. Une faille dans la cuirasse du fantôme.
C’était tout ce dont Lucas avait besoin.
Dans ce milieu, on ne survit pas grâce aux sentiments. On survit grâce au réflexe. Lucas savait que si Thomas appuyait sur la détente, la balle pourrait traverser ou blesser Emma.
Pardon, petit frère.
Le Glock de Lucas cracha le feu à trois reprises. Les détonations furent assourdissantes dans l’espace confiné.
Thomas recula sous l’impact. Deux balles dans la poitrine, une dans l’épaule droite. Son arme tomba lourdement sur le sol. Il s’effondra à genoux, son regard bleu-gris fixé non pas sur Lucas, mais sur Emma. L’enfant hurla de terreur et se cacha les yeux.
Lucas s’avança rapidement, gardant son arme braquée, et repoussa le pistolet de Thomas du bout du pied. Le monstre en costume gris haletait, du sang sombre tachant sa chemise immaculée.
Il leva une main tremblante, rongée par les anciennes flammes, vers la petite fille qui pleurait.
« P-prends soin… d’elles, » gargouilla Thomas, ses poumons se remplissant de sang. « Promets-le… Lucas. Le sang… de notre sang. »
L’ancien Thomas, le frère aimant de Genève, venait de refaire surface dans ses ultimes secondes. Le parrain impitoyable de Boston s’agenouilla près du mourant.
« Je te le promets, Tommy, » murmura Lucas, le visage de marbre mais les yeux brillants d’une émotion qu’il n’avait plus ressentie depuis douze ans.
Thomas esquissa un rictus qui ressemblait à un sourire brisé, ferma les yeux, et expira pour la dernière fois. Le fantôme des Blackwood était définitivement retourné à la poussière.
Lucas resta immobile un long moment, écoutant le fracas de la tempête. Puis, il sentit de petites mains s’agripper à sa veste. Emma pleurait à chaudes larmes, terrifiée par le sang et la violence, cherchant refuge contre le seul adulte encore debout.
Lucas rangea son arme brûlante à sa ceinture. Il entoura la petite fille de ses bras, la soulevant du sol. Le tablier blanc de femme de ménage était maintenant taché du sang de son père.
Soudain, la radio sur le bureau de Lucas grésilla. La voix d’Harold, couverte de parasites et de bruits de sirènes, résonna :
« Monsieur ? Alpha Leader à Patron. Vous me recevez ? »
Lucas attrapa la radio. « Je te reçois, Harold. Quel est le statut ? »
« Embûche déjouée dans les Narrows, monsieur. Ces types en gris n’étaient pas prêts pour nous. Nous avons Sarah Carter. Le poison était puissant, mais le Doc a injecté l’antidote à temps. Elle est inconsciente mais stable. Elle vivra. »
Un immense soupir de soulagement franchit les lèvres de Lucas. Il regarda Emma, qui avait cessé de pleurer pour écouter la voix grésillante.
« Ta maman va bien, Emma, » dit Lucas doucement.
La petite fille cacha son visage dans le cou de Lucas, épuisée.
« Harold, » reprit Lucas dans la radio, d’un ton qui marquait le début d’une nouvelle ère. « Amenez-la à la clinique privée du domaine. Mettez le corps de l’homme en gris dans les sous-sols. Et préparez-vous à nettoyer la ville de tout ce qui porte un costume gris clair. Dès demain, les Blackwood reprennent le contrôle total. Mais les règles vont changer. »
Il éteignit la radio et porta l’enfant hors du bureau sombre, laissant le cadavre de son frère dans les ombres du passé.
Lucas Blackwood avait survécu à une bombe, à une trahison familiale et aux fantômes de son passé. En regardant le petit visage endormi de sa nièce contre son épaule, il sut que le monstre de Boston venait de mourir ce soir-là, remplacé par quelque chose de bien plus dangereux : un père de substitution prêt à brûler le monde entier pour protéger les siens.
