Partie 2 :

Le silence qui suivit le cri collectif fut d’une densité terrifiante. Ce n’était pas un silence de respect, mais un silence d’effroi pur, teinté d’une incompréhension absolue.

Emily se tenait debout.

Ses jambes, grêles et tremblantes sous la soie bleue de sa robe, soutenaient son poids pour la première fois depuis l’Accident. Huit ans. Huit longues années de diagnostics sombres, de thérapies inutiles et de résignation silencieuse. Huit ans passés à regarder le monde d’en bas.

Et maintenant, elle dominait l’assemblée, ses yeux écarquillés par l’effort et la terreur de l’instant.

Le garçon ne l’avait pas lâchée. Sa main, rugueuse et noircie par la crasse des rues, enserrait fermement les doigts délicats d’Emily. Il ne souriait pas. Son visage affichait une concentration intense, presque douloureuse, comme s’il canalisait une énergie qui le dépassait.

« Ne baisse pas les yeux, » murmura-t-il, sa voix grave tranchant l’immobilité de l’air. « Regarde-moi. »

Emily obéit, le souffle court. Elle s’attendait à s’effondrer à chaque seconde, à sentir ses muscles atrophiés céder sous son poids. Mais une chaleur étrange, presque brûlante, irradiait de la main du garçon, remontant le long de son bras, se diffusant dans son dos, et plongeant dans ses jambes inertes. Ce n’était pas de la magie de conte de fées. C’était une sensation physique, violente, comme un courant électrique qui forçait la vie à revenir là où elle n’avait plus droit de cité.

Dans la foule, le murmure reprit, crescendo.

« C’est un trucage… » s’étrangla une femme âgée, portant ses perles à son cou. « Lord Sterling a engagé un illusionniste ? » demanda un autre, le ton oscillant entre le choc et l’indignation. « Regardez ses jambes, bon sang ! Elle tient debout ! »

Au milieu de la salle, Richard Sterling, le père d’Emily, était statufié. Son visage, habituellement un masque d’autorité impénétrable, s’était décomposé. Il regardait sa fille non pas avec la joie d’un père assistant à un miracle, mais avec l’horreur viscérale d’un homme qui voit ses pires cauchemars prendre chair.

« Non… » laissa-t-il échapper, un murmure rauque qui n’atteignit que les oreilles de ses proches voisins. « Ce n’est pas possible. Pas lui. Pas maintenant. »

Il fit un pas en avant, la main tendue pour séparer Emily du garçon, mais quelque chose l’arrêta. Une force invisible, une présence oppressante semblait émaner du couple improbable au centre de la piste. Ou peut-être était-ce simplement la peur absolue qui le clouait sur place.

« Musique, » ordonna soudain le garçon, sans même tourner la tête vers l’orchestre.

Ce n’était pas une requête. C’était un ordre, prononcé avec une autorité glaçante qui jurait avec ses vêtements en haillons. Le chef d’orchestre, tremblant de la tête aux pieds, leva lentement sa baguette. Il n’osait pas désobéir.

Les premières notes d’une valse s’élevèrent, hésitantes, discordantes.

Le garçon posa son autre main sur la taille d’Emily. Elle tressaillit au contact de ses doigts calleux sur la soie fine.

« Un pas, » dit-il. « Juste un. Avec moi. »

Emily ferma les yeux, sentit les larmes brûler ses paupières. Elle déplaça son pied droit d’un centimètre. Puis son pied gauche. Ce n’était pas gracieux. C’était mécanique, raide, douloureux. Mais c’était un pas.

La salle entière retint son souffle.

Ils entamèrent une valse lente, maladroite, presque grotesque. Le garçon sale aux pieds nus guidait l’héritière en robe de bal, la soutenant, la forçant à avancer à travers la douleur et la stupéfaction. À chaque pas, la chaleur que ressentait Emily s’intensifiait, se muant en une énergie frénétique qui semblait ne pas lui appartenir. Elle ne contrôlait plus son corps ; elle était portée, animée par cette force brute qui affluait du garçon.

Ils tournèrent une fois. Deux fois.

Richard Sterling, le visage blême, se tourna finalement vers le chef de la sécurité, un homme massif et silencieux qui se tenait en retrait.

« Marcus, » siffla Sterling, les poings serrés jusqu’à faire blanchir ses jointures. « Faites-le sortir. Mettez-le dans la voiture noire. Maintenant. Et surtout… ne le tuez pas. »

Marcus hocha la tête, le regard fixé sur le garçon. Il sortit discrètement de la salle, suivi de deux hommes tout de noir vêtus.

La valse continua. Emily sentait la fatigue l’envahir brutalement, comme si l’énergie qui l’avait soulevée menaçait de la consumer de l’intérieur. Sa vision se brouilla.

« Je… je ne peux plus… » murmura-t-elle, s’appuyant lourdement sur le garçon.

« C’est suffisant pour aujourd’hui, » répondit-il, la voix soudain teintée de douceur. Il s’arrêta, l’aida à se rasseoir avec une infinie précaution dans son fauteuil roulant.

Dès que le contact fut rompu, la chaleur disparut. Le poids du monde retomba sur les épaules d’Emily, écrasant, familier. Elle haletait, trempée de sueur, fixant le garçon avec un mélange de gratitude éperdue et de terreur indicible.

« Qui es-tu ? » réussit-elle à articuler.

Le garçon la regarda, ses yeux sombres sondant son âme. Il ouvrit la bouche pour répondre, mais avant qu’un son ne puisse franchir ses lèvres, deux bras puissants s’abattirent sur lui.

Les agents de sécurité l’avaient encerclé. Marcus l’attrapa par le col de sa chemise en lambeaux, le soulevant presque de terre.

« Lâchez-le ! » hurla Emily, sa voix résonnant avec une force qu’elle n’avait jamais eue.

« C’est pour ton bien, ma chérie, » s’exclama Richard Sterling en s’approchant rapidement, s’efforçant de masquer la panique dans ses yeux. « Cet individu est un danger. Il est probablement déséquilibré. »

« Il m’a fait marcher, Papa ! » cria-t-elle, pointant un doigt tremblant vers ses jambes. « Il m’a sauvée ! »

« Il a utilisé je ne sais quelle substance hallucinogène sur toi, » trancha Sterling, le ton dur et définitif. « Emmenez-le, Marcus. Loin d’ici. »

Le garçon ne se débattit pas. Il laissa Marcus le traîner vers la sortie de service, le regard toujours fixé sur Emily. Au moment où il allait disparaître derrière les portes battantes, il s’arrêta net, forçant Marcus à stopper son élan.

Il fixa Richard Sterling, un sourire énigmatique et sans joie étirant ses lèvres.

« L’Horloge tourne, Sterling, » dit le garçon, sa voix portant miraculeusement par-dessus le brouhaha grandissant de la salle. « Tu as cru l’avoir arrêtée. Mais le sang des Sept ne peut être enterré éternellement. »

Le sang de Sterling se glaça dans ses veines. La salle entière entendit ces mots, sans en comprendre le sens, mais la terreur absolue qui défigura instantanément le visage de l’hôte le plus puissant de la ville fut visible par tous.

Marcus tira brusquement sur le garçon, et ils disparurent dans l’ombre du couloir.

Emily restait seule au centre de la piste, entourée d’une foule en délire, le regard fixé sur la porte par laquelle son sauveur avait été emmené. “Le sang des Sept”. La phrase résonnait dans son esprit comme un gong funèbre.

Son père s’effondra presque sur une chaise voisine, le visage dans les mains, tremblant de tout son être.

La valse était terminée. Mais la véritable horreur, celle qui se cachait derrière le voile des illusions dorées de sa famille, ne faisait que commencer.

À suivre…