PARTE 3:

El sonido rítmico y metálico del monitor cardíaco era lo único que rompía el silencio en la habitación del hospital. Camila estaba de pie junto a la ventana, observando las luces de la Ciudad de México parpadear a la distancia, sintiendo que el peso del mundo entero descansaba sobre sus hombros. En la cama, Arturo respiraba con la ayuda de una mascarilla de oxígeno. Su rostro, antes imponente y lleno de autoridad, ahora parecía el de un anciano marchito y aterrorizado.

Camila no podía dejar de mirar la pantalla de su celular. La fotografía de la caja vacía bajo el piso de madera destrozado del estudio de su madre, acompañada de ese mensaje: “Tu mamá no murió solo por Rebeca. Murió por lo que tu padre escondió”.

Se acercó a la cama de su padre. Ya no había lástima en sus ojos, solo una necesidad voraz de respuestas.

—¿Quién más tiene llaves de la casa, papá? —preguntó Camila, su voz sonando más fría de lo que pretendía—. ¿Quién entró al estudio de mi madre esta madrugada, mientras la policía se llevaba a Rebeca y a Diego?

Arturo abrió los ojos pesadamente. El terror cruzó sus pupilas. Intentó hablar, pero solo un balbuceo ininteligible salió de sus labios resecos.

—Se acabó el tiempo de protegerte a ti mismo —continuó ella, inclinándose hasta quedar a centímetros del rostro de él—. Rebeca está en una celda. Diego está rindiendo declaración. Y alguien más entró a tu casa, levantó el piso de roble del estudio de mamá y se llevó una caja. ¿Qué había en esa caja, Arturo? ¿Qué descubrió mi madre la noche que murió?

La mención de la caja hizo que el monitor cardíaco acelerara su ritmo. Arturo comenzó a toser violentamente. Agarró la muñeca de Camila con una fuerza que ella no creía que él aún poseyera. Sus uñas se clavaron en la piel de su hija.

—El… el origen… —susurró Arturo, con lágrimas escurriendo por sus mejillas arrugadas—. La sangre. Todo está manchado, Camila. Todo.

—¿Qué origen? ¿De qué hablas?

—Yo no era nadie… —murmuró él, su mirada perdiéndose en el techo, como si estuviera viendo fantasmas del pasado—. Tu abuelo, Don Roberto… él nunca me habría aceptado. Yo no tenía dinero, no tenía apellido. Solo tenía… ambición. Y a ella.

—¿A mi madre? —preguntó Camila, frunciendo el ceño.

—No. A Rebeca.

El aire pareció abandonar los pulmones de Camila. Sintió un mareo repentino, y tuvo que apoyarse en el barandal de la cama de metal.

—¿Tú y Rebeca…? ¿Antes de casarte con mi madre?

Arturo asintió lentamente, cerrando los ojos con dolor. —Rebeca y yo crecimos en el mismo barrio. Éramos novios. Éramos pobres, Camila, estábamos desesperados. Cuando entré a trabajar como asistente en la empresa de tu abuelo, vi la oportunidad. Rebeca y yo ideamos un plan. Yo debía enamorar a Elena. Casarme con ella. Hacerme indispensable en la compañía. Rebeca fingiría ser una amiga casual que conocimos en un evento… y se infiltraría en la vida de Elena. Nuestro objetivo era vaciar las cuentas desde adentro y huir. Pero…

—Pero te gustó el poder —completó Camila, sintiendo un asco profundo que le revolvía el estómago—. Te gustó el dinero, el prestigio. Y te quedaste.

—Me enamoré de tu madre —sollozó Arturo, aunque a Camila sus lágrimas le parecieron venenosas—. Te lo juro. Me enamoré de la vida con ella, de ti cuando naciste. Quise romper el trato con Rebeca. Le ofrecí millones para que desapareciera, para que nos dejara en paz. Pero Rebeca no quería solo dinero. Quería la vida de Elena. Quería ser Elena.

Camila retrocedió, tapándose la boca. Toda su infancia, todos sus recuerdos, estaban construidos sobre una mentira enfermiza. Su padre había entregado a su madre a su verdugo desde el primer día.

—¿Qué había en la caja, papá? —repitió, esta vez casi en un grito.

—Los documentos de tu abuelo —susurró Arturo—. El testamento real. Don Roberto sospechó de mí antes de morir de aquel supuesto infarto. Contrató investigadores. Encontró mi relación pasada con Rebeca, y algo peor… encontró pruebas de cómo hundimos a la competencia para hacer crecer la empresa. Actividades ilícitas. Fraudes. Extorsiones. Tu madre encontró esa investigación años después. Los guardó en esa caja. Me confrontó la noche de la tormenta. Me dijo que iba a ir a la policía al amanecer.

Arturo comenzó a hiperventilar. —Yo bajé a la sala a tomar un trago, desesperado. Y Rebeca… Rebeca estaba allí. Ella había entrado con su copia de la llave. Subió al balcón. Yo escuché los gritos, Camila. Escuché la madera del barandal romperse. Escuché el golpe en el patio. Y no hice nada. Me quedé escondido en la oscuridad, dejando que la madre de mi hija muriera, porque si ella hablaba, yo iba a terminar en la cárcel de por vida.

El sonido de la bofetada que Camila le dio a su padre resonó en la habitación antes de que ella misma se diera cuenta de que había levantado la mano. El rostro de Arturo giró hacia un lado. No protestó. Se lo merecía.

—Eres un monstruo —dijo Camila, con la voz temblando de rabia y decepción—. Eres tan asesino como Rebeca.

Camila salió de la habitación del hospital casi corriendo, ignorando las miradas de las enfermeras. Afuera, la madrugada bogaba sobre la ciudad en tonos grises. Subió a su auto y manejó de regreso a la mansión de San Ángel. No podía quedarse de brazos cruzados. Si alguien tenía esa caja, tenía el poder de destruir por completo lo que quedaba de la empresa y de la memoria de su familia.

Al llegar a la casa, ignoró la cinta policial amarilla que cruzaba la puerta principal. La Licenciada Torres, su abogada, había dejado un guardia privado en la entrada, quien la dejó pasar al reconocerla.

El interior de la mansión estaba oscuro y lúgubre, como un enorme mausoleo. El aroma a perfume caro de Rebeca aún flotaba en el aire, mezclado con un olor rancio a encierro. Camila encendió la linterna de su celular y subió las escaleras hasta el que fue el estudio de su madre.

Al entrar, la escena era exactamente la de la foto que le habían enviado. El pesado escritorio de caoba había sido movido a un lado. Faltaban cuatro tablones del fino piso de roble, dejando al descubierto un hueco oscuro en el contrapiso. Camila se arrodilló frente al agujero. No había nada. La madera alrededor del hueco estaba arañada, como si hubieran sacado la caja metálica a tirones.

Iluminó el interior del agujero con la linterna. Fue entonces cuando notó algo que el ladrón, en su prisa, no vio.

En el borde del hueco, enganchado en una astilla de madera, había un pequeño colgante de plata. Un dije con forma de cuervo.

Camila lo tomó entre sus dedos con manos temblorosas. El corazón le dio un vuelco. Ella conocía ese colgante. Lo había visto en fotografías antiguas, colgado del cuello del hermano menor de su madre, su tío Leonardo. Pero Leonardo había muerto en un accidente de motocicleta en Europa hacía quince años. O al menos, eso era lo que le habían dicho.

El celular vibró en su bolsillo trasero, sacándola de su estupor. Era la Licenciada Torres.

—Camila, tienes que venir a la fiscalía de inmediato —dijo la abogada, y su voz denotaba una urgencia aterradora. —¿Qué pasa? ¿Es Rebeca? —Rebeca pidió hablar contigo. Solo contigo. Pero eso no es lo peor. Camila, mis peritos financieros terminaron de revisar las cuentas en el extranjero de tu padre durante esta noche. —¿Qué encontraron? —Hay retiros mensuales enormes. Millones de pesos, continuos, durante los últimos quince años. Todos van a una cuenta en Suiza a nombre de una empresa fantasma llamada “Corvus Holdings”. Corvus, Camila. Significa cuervo en latín. Tu padre ha estado pagando un chantaje gigantesco desde antes de que tu madre muriera.

Camila apretó el dije de plata en su mano hasta que el metal le marcó la piel. —Voy para allá —dijo, y colgó.

Una hora después, Camila estaba sentada en una pequeña y fría sala de interrogatorios de la fiscalía. El aire olía a sudor frío y a cloro. La puerta de metal se abrió, y dos guardias hicieron entrar a Rebeca.

Ya no llevaba su impecable vestido blanco. Llevaba el uniforme reglamentario naranja, no tenía maquillaje y su cabello rubio estaba desaliñado. Sin embargo, su mirada seguía destilando un veneno orgulloso. Se sentó frente a Camila, apoyando las manos esposadas sobre la mesa de aluminio.

—Te ves cansada, querida hijastra —dijo Rebeca con una sonrisa torcida. —Ahórrate el teatro, Rebeca —Camila fue directa al grano—. Fui al hospital. Mi padre me lo contó todo. Su origen en el barrio. Su plan contigo. Cómo utilizaron a mi madre.

Por un segundo, la sorpresa cruzó el rostro de Rebeca, pero rápidamente se transformó en una risa áspera. —El viejo cobarde por fin abrió la boca. ¿Y te dijo también cómo me dejó de lado? ¿Cómo me obligó a ser la “amiga solterona” mientras él se revolcaba en la seda y los lujos que conseguimos juntos?

—Me dijo que tú empujaste a mi madre por el balcón —replicó Camila, manteniendo la voz firme, aunque por dentro quería saltar sobre la mesa y estrangularla.

Rebeca se inclinó hacia adelante, sus ojos brillando con una malicia que rozaba la locura. —Oh, Camila… eres tan ingenua. Tan lista para los números y las leyes, pero tan ciega para tu propia familia. Sí, yo estaba en el balcón esa noche. Sí, yo discutí con Elena. Ella me gritó que había encontrado los documentos en esa caja. Que sabía lo mío con Arturo. Que nos iba a destruir.

Rebeca hizo una pausa, saboreando el momento. —Pero yo no la empujé, Camila.

—Mientes. Mi padre te escuchó. —Tu padre escuchó lo que quiso escuchar estando borracho en la planta baja —escupió Rebeca—. Cuando Elena y yo forcejeamos, alguien más salió de las sombras del pasillo. Alguien que llevaba meses escondido en la casa de huéspedes de la propiedad. Alguien a quien tu padre le pagaba en secreto para que no revelara que la fortuna de tu abuelo estaba cimentada en sangre y narcotráfico.

Camila sintió que la sala daba vueltas. —¿Qué estás diciendo? —Que la caja que buscabas no solo tenía el fraude de tu padre. Tenía las pruebas de que tu amado y perfecto abuelo, Don Roberto, era el mayor lavador de dinero del cártel de occidente. Y Arturo y yo descubrimos eso, y lo usamos para chantajearlo y quedarnos con la empresa. Tu madre no soportó descubrir que toda su vida dorada estaba manchada de sangre de narcos.

Rebeca bajó la voz, casi a un susurro. —Yo no la empujé, Camila. Yo solo miré mientras el hermano bastardo de Elena, el que supuestamente murió en Europa, la agarró por los hombros y la lanzó al vacío, porque Elena iba a entregar las pruebas a la DEA y los iba a hundir a todos.

Camila se levantó de golpe, la silla cayendo hacia atrás con estrépito. —¡Estás loca! Mi tío Leonardo está muerto.

—¿Lo está? —Rebeca sonrió enseñando los dientes—. Pregúntate quién vació la caja esta mañana. Pregúntate quién tiene a tu padre aterrorizado. Arturo no me tenía miedo a mí, Camila. Nos tenía miedo a nosotros. Leonardo ha estado cobrando su parte del silencio todos estos años. Y ahora que Arturo está débil, ha vuelto para quedarse con todo.

Antes de que Camila pudiera asimilar la monstruosidad de la revelación, su celular sonó. Era un número bloqueado.

Miró a Rebeca, luego al cristal de doble espejo de la sala, y contestó la llamada.

—¿Hola? —dijo Camila, con el corazón latiéndole en los oídos.

Del otro lado de la línea, la misma voz distorsionada que le mandó el mensaje de texto, ahora sonaba clara. Era la voz de un hombre mayor, áspera y elegante.

—Veo que ya hablaste con la perra de Rebeca —dijo la voz—. Es una lástima que hayas llegado tarde por la caja, sobrina.

Camila se quedó sin aliento. —¿Leonardo?

El hombre al otro lado soltó una carcajada suave. —Tienes los ojos de tu madre, Camila, pero tienes la terquedad de mi padre. Tienes exactamente dos horas para venir al Panteón Francés. Ve al mausoleo de nuestra familia. Solo tú. Si llamas a la policía, o si esa abogada tuya intenta rastrearme, los documentos de la caja llegarán a la prensa y a la DEA. Tu padre pasará sus últimos días en una prisión de máxima seguridad, y la fortuna de los Salgado será incautada hasta el último centavo. Tú te quedarás en la calle.

—¿Qué quieres? —preguntó Camila, sintiendo el pánico subir por su garganta.

—Quiero que veas la verdad con tus propios ojos.

La llamada se cortó.

Camila guardó el teléfono. Rebeca la miraba con una expresión de triunfo retorcido. —Corre, niña —le dijo Rebeca—. Ve a buscar a tu tío. Pero ten cuidado… los fantasmas de esta familia tienen la costumbre de morder fuerte.

Camila salió de la fiscalía corriendo hacia su coche. El sol comenzaba a salir sobre la ciudad, pero ella sentía que caminaba hacia la oscuridad más absoluta. El trayecto hasta el Panteón Francés fue un borrón de semáforos en rojo ignorados y un nudo en el estómago que no la dejaba respirar.

Al llegar al antiguo cementerio, la niebla matutina aún se aferraba a las lápidas de mármol y a las estatuas de ángeles llorosos. Caminó por los senderos empedrados hasta llegar a la sección más antigua y lujosa. El mausoleo de la familia de su madre se alzaba imponente, construido en granito negro con puertas de hierro forjado.

Las puertas de hierro estaban abiertas de par en par.

Camila sacó de su bolso un pequeño revólver que siempre llevaba consigo por su trabajo investigando fraudes. Quitó el seguro, con las manos sudorosas, y entró en la penumbra del mausoleo.

Hacía frío adentro. Las paredes estaban forradas de nichos y tumbas. Al fondo, iluminada por la pálida luz que entraba por un tragaluz sucio, estaba la tumba principal. La tumba de Elena Salgado.

Camila soltó un grito ahogado y dejó caer el arma.

La pesada loza de mármol que cubría la tumba de su madre había sido removida y empujada hacia un lado con cuerdas y poleas, que aún colgaban del techo.

Temblando de pies a cabeza, Camila se acercó lentamente al borde de la tumba abierta. Miró hacia el interior, esperando ver el ataúd de madera fina que recordaba de su niñez.

Pero el pozo de piedra estaba vacío. No había ataúd. No había restos. No había nada.

El sonido de unos pasos resonó a sus espaldas, cerrando la puerta de hierro forjado del mausoleo con un golpe sordo.

Camila se giró de golpe.

En la penumbra, una figura alta vestida con un abrigo oscuro la observaba. No era un hombre mayor. Era una mujer.

La mujer dio un paso hacia la luz que caía del tragaluz. Su rostro, marcado por cicatrices en el lado izquierdo y el paso de los años, era el mismo rostro que Camila había visto en miles de fotografías en su casa. Eran los mismos ojos tristes, la misma estructura ósea.

La mujer sonrió, una sonrisa torcida y llena de amargura.

—No llores ante una tumba vacía, Camila —dijo la mujer, con una voz rasposa que le heló la sangre a la joven—. Mamá no está ahí adentro.

Camila cayó de rodillas sobre el frío suelo de mármol, incapaz de articular palabra, mientras el mundo entero que creía conocer se desmoronaba en pedazos frente a sus ojos.

Su madre estaba viva. Y estaba sosteniendo la caja negra en sus manos.

(¿Qué harían ustedes si la madre que lloraron por 15 años resulta ser el verdugo de la historia, y fingió su propia muerte? ¿Qué creen que dice la verdadera investigación dentro de esa caja que obligó a Elena a aliarse con su peor enemiga?)