Partie 2 :
Le silence qui s’était abattu sur le hall d’exposition était cette fois d’une nature toute différente. Il n’avait plus rien de la tranquillité feutrée des lieux luxueux ; c’était un silence lourd, oppressant, chargé de l’électricité d’un passé brutalement resurgi. Le jeune vendeur, dont le nom était Julien, recula d’un pas, son arrogance pulvérisée. Il regardait, hébété, Marc Deloncle, le PDG intouchable, agenouillé devant ce vieillard en velours côtelé.
Marc se redressa lentement, essuyant ses joues d’un revers de manche élégant, mais ses yeux brillaient toujours d’une émotion brute, indomptable. Il aida le Sergent Balian à se relever avec une précaution infinie, comme s’il tenait entre ses mains l’objet le plus précieux du monde.
« Venez, Martin. Mon bureau est à l’étage. Nous avons tant à nous dire », murmura Marc, sa voix retrouvant peu à peu son timbre grave, bien qu’encore légèrement voilée.
Il passa un bras protecteur autour des épaules frêles du vieil homme, le guidant vers l’escalier de verre monumental. En passant devant Julien, toujours pétrifié, Marc s’arrêta une fraction de seconde. Son regard, habituellement froid et calculateur, était maintenant un abîme de dureté. « Si jamais je vous revois manquer de respect à un ancien combattant, ou à quiconque dans cet établissement, vous serez renvoyé avant même d’avoir pu cligner des yeux. Suis-je clair ? »
Julien déglutit difficilement, incapable d’articuler autre chose qu’un pitoyable « Oui, Monsieur. »
Dans l’immense bureau de direction, avec sa vue panoramique sur la ville, Marc installa Martin Balian dans le fauteuil le plus confortable. Il lui servit un verre de cognac hors d’âge, ses propres mains tremblant légèrement.
« Comment m’avez-vous retrouvé ? » demanda Marc, s’asseyant sur le bord de son bureau, ignorant le cuir luxueux de son propre fauteuil.
Le Sergent Balian sourit, ce même sourire doux et triste qui éclairait son visage usé. « Ce n’est pas moi qui t’ai cherché, Marc. C’est lui. »
La respiration de Marc se bloqua. Ses yeux s’écarquillèrent de stupeur. « Lui ? Ce n’est pas possible. Il est… il est mort dans cette vallée. Je l’ai vu tomber. »
Martin secoua lentement la tête, posant son verre sur la table basse avec un petit tintement. « Nous avons tous cru qu’il était mort. Mais les choses ne sont pas toujours ce qu’elles semblent être, surtout dans ce genre de guerre. Il est vivant, Marc. Et il m’a chargé de te trouver. »
Le visage de Marc se referma, une ombre sombre passant sur ses traits. Le passé, qu’il pensait avoir enterré sous les millions, les berlines de luxe et les costumes sur mesure, revenait le hanter avec une force inouïe.
« Que veut-il ? » demanda le PDG, la voix sèche.
« Il veut que la vérité éclate. Sur la vallée. Sur ce qui s’y est réellement passé », répondit Martin, son regard bleu délavé se plantant avec acuité dans celui de Marc. « Et il a les documents, Marc. Tous les documents. Le rapport ‘Opération Aurore’ n’a pas été détruit comme on nous l’a fait croire. »
Marc se leva brusquement, parcourant le bureau à grands pas nerveux. « S’il sort ça… ça va détruire des vies. Des carrières. Des familles. Mon entreprise n’y survivra pas. »
« Il ne s’agit pas de ton entreprise, Marc », dit Martin, la voix douce mais implacable. « Il s’agit de rendre justice à ceux que nous avons laissés là-bas. Il a dit de te prévenir : l’ombre de la vallée va recouvrir la ville. »
Le Sergent Balian se leva avec effort, s’appuyant sur sa canne. Il sortit de la poche intérieure de sa veste usée une petite enveloppe brune, qu’il posa sur le bureau en acajou de Marc.
« Il y a une adresse à l’intérieur. Il t’y attend demain soir. Viens seul. »
Martin se dirigea vers la porte, laissant Marc Deloncle, l’homme le plus puissant de la ville, trembler face à un morceau de papier. Alors que le vieil homme posait la main sur la poignée, il se retourna une dernière fois.
« Prépare-toi, Marc. Parce que le véritable héros de cette vallée… ce n’est pas moi. »
