Partie 2 :

Le vent glacial semblait s’être tu, remplacé par un silence étouffant. La femme en manteau de fourrure, dont l’assurance s’était volatilisée, fixait le petit garçon avec une intensité fiévreuse. L’enfant, bien que décontenancé par ces larmes soudaines, gardait cette étrange assurance qui l’avait poussé vers elle.

— Ma grand-mère ? répéta-t-il, un léger froncement de sourcils brouillant ses traits enfantins. Vous la connaissez ?

La femme ferma les yeux un instant, laissant une larme silencieuse tracer un sillon sur sa joue maquillée. Quand elle les rouvrit, le regard distant avait fait place à une douleur béante, crue.

— Je la connais mieux que quiconque, mon petit. Mieux que je ne l’aurais jamais souhaité.

Elle s’agenouilla lentement sur le trottoir glacé, sans se soucier de salir son luxueux manteau. Être à la hauteur de l’enfant lui semblait soudain la chose la plus importante au monde. Elle hésita, sa main gantée de cuir frôlant presque la joue du garçon avant de se rétracter.

— Comment t’appelles-tu ? murmura-t-elle, sa voix tremblant d’une émotion contenue.

— Léo. Et ma mère s’appelle Élise. Mais elle n’est pas là. Grand-mère dit qu’elle est “indisposée”.

Ce mot, prononcé avec l’innocence d’un enfant qui n’en saisit pas le poids, fit frémir la femme. Indisposée. C’était le même mot élégant, si froid, que cette femme utilisait autrefois pour justifier les absences de sa propre fille lorsqu’elle pleurait son bébé arraché à ses bras.

— Léo, dit-elle en choisissant ses mots avec précaution. L’histoire que ta grand-mère raconte… ce n’est qu’une façade. Un mensonge tissé avec tant de soin qu’elle a fini par y croire elle-même.

Le garçon inclina la tête, essayant de comprendre. L’hôtel luxueux en arrière-plan, la voiture noire, cette femme élégante agenouillée devant lui… tout cela ressemblait à un de ces films compliqués que sa mère regardait tard le soir.

— Pourquoi elle mentirait ? demanda-t-il, sa voix juvénile résonnant clairement dans l’air nocturne.

La femme se redressa légèrement, un éclat dur, presque effrayant, ravivant soudain ses yeux rougis. L’émotion brute laissait place à une détermination féroce.

— Parce que la vérité lui coûterait tout ce qu’elle possède. Sa réputation. Son nom. Et l’empire qu’elle dirige d’une main de fer.

Elle fouilla nerveusement dans son sac de créateur et en sortit une petite carte cartonnée et un stylo en or. Elle y gribouilla précipitamment une adresse.

— Tiens, dit-elle en glissant la carte dans la poche du blouson noir de Léo, avec la vieille photographie. Si tu veux comprendre pourquoi ta mère pleure en regardant cette photo… si tu veux savoir pourquoi on t’interdit l’accès au troisième étage du manoir… dis-lui de me rejoindre ici demain, à midi. Seule.

Léo écarquilla les yeux. Le troisième étage. La pièce verrouillée dont grand-mère lui interdisait formellement de s’approcher. Comment cette inconnue pouvait-elle être au courant ?

La femme se releva, lissant son manteau. Son masque de froideur habituel tentait de reprendre le dessus, bien que ses yeux trahissent la tempête intérieure.

— Dis à Élise que “la nuit de Saint-Jean” n’est pas oubliée. Elle comprendra. Et surtout, Léo… ne dis rien à ta grand-mère. Pas un mot.

Elle se tourna vers le hall majestueux de l’hôtel, ses talons résonnant à nouveau avec autorité sur le pavé. Avant de franchir les portes en verre, elle lança un dernier regard par-dessus son épaule vers le garçon, seule tache sombre sous la lumière dorée.

— Ce n’est que le début, Léo. Les murs de ce manoir cachent bien pire qu’une chambre fermée à clé.

Les portes automatiques se refermèrent, avalant la femme dans le luxe chaleureux du hall, laissant Léo seul dans le froid. Sa main se serra dans sa poche, autour de la carte et de la photo cornée. Le mystère entourant sa famille, jadis un murmure lointain, venait d’exploser en plein visage, promesse de secrets que même l’imagination d’un enfant n’aurait pu concevoir.