Parte 2:
El joyero, un hombre que se enorgullecía de su compostura glacial, sentía ahora que el suelo se movía bajo sus pies pulidos. El colgante, que momentos antes había catalogado como baratija para fundir, descansaba sobre el paño de terciopelo negro como si irradiara un calor propio.
El sello de la Casa de los Mendoza, una de las familias aristocráticas más antiguas y envueltas en escándalos del país, estaba allí, inconfundible. Pero no era solo el blasón; eran las iniciales entrelazadas debajo: I.M.
“Isabella Mendoza”, susurró el joyero. Los periódicos de hace veinte años habían estado plagados de su rostro. La joven heredera que había desaparecido sin dejar rastro, poco después de la repentina y misteriosa muerte de su padre, el patriarca de la fortuna Mendoza. Nunca se encontró un cuerpo, solo rumores de secuestros, fugas amorosas o algo mucho más siniestro dentro de las paredes de la propia mansión familiar.
Se secó el sudor frío de la frente con un pañuelo de seda. La mujer que acababa de salir, demacrada y desesperada, apenas en la veintena… ¿podría ser ella? No, las fechas no cuadraban. Isabella tendría más de cuarenta años ahora.
Entonces, miró de nuevo hacia la puerta de cristal, recordando el bulto raído que la mujer apretaba contra su pecho.
“El bebé…”, murmuró. Si esa mujer era la hija de Isabella Mendoza, ese niño… ese bebé envuelto en harapos que no tenía para comer, era el heredero legítimo de una fortuna incalculable, de empresas, tierras y poder.
Un poder que actualmente estaba en manos del tío de Isabella, un hombre conocido por su crueldad en los negocios y su absoluta falta de escrúpulos.
El joyero entendió de golpe la magnitud de lo que tenía en sus manos. Ese collar no era solo oro; era una sentencia de muerte o la llave de un imperio. Y él lo había comprado por treinta euros.
La codicia, un viejo amigo del joyero, empezó a susurrarle al oído. Podría fundirlo. Podría hacerlo desaparecer y evitarse problemas. O… podría contactar al tío. Seguramente pagaría una fortuna por recuperar, o destruir, la única prueba de que la línea sucesoria directa seguía viva.
Mientras debatía su próximo movimiento, la campanilla de la puerta sonó con un estrépito repentino que lo hizo sobresaltar. No era la mujer desnutrida que regresaba.
Eran dos hombres corpulentos, vestidos con trajes oscuros que no ocultaban la tensión de sus músculos. Sus ojos, fríos y desprovistos de empatía, barrieron la joyería antes de fijarse directamente en él.
—Buenas tardes —dijo uno de ellos, con una voz rasposa que no admitía réplica—. Buscamos a una mujer. Joven, muy delgada, con un bebé. Sabemos que ha estado aquí hace menos de diez minutos.
El joyero tragó saliva, su mano moviéndose sigilosamente bajo el mostrador hacia el botón de pánico, mientras con la otra cubría instintivamente el colgante con el paño de terciopelo.
—Y le sugerimos, por su propio bien, que nos diga exactamente qué le ha vendido.
(La historia continuará…)
